PASSIONATE?

Eu não perco mais a hora, eu não chego no fim. Não quero um começo qualquer, não quero ir além de mim. De que és feito? Eu estou for fazer. O que te alimenta? Se é que tu tens fome. Eu gosto do desejo, ardo. Muitas vezes na essência da repetição. Agarro-me. Eu gosto do incomum, do comum que se perde pelas ruas e becos. Do símbolo e da analogia, do riso amargo, do choro doce. Do excesso. Sinto-te ser. Sinto-me ser. Até cada gotícula de suor em cada poro. Horror e exaustão do sentimento profundo. O universo continua enigmático. O eterno tenta lançar-me a mão numa agonia em existir, mas já rompeu. Caminhos falsos ou falsos nos trilhos? Talvez a verdade tenha mais estrada que a solidão. Volto ao sonho, talvez inútil, me agarro aos braços, finjo que é. Afinal para que serve a esperança transitória? Eu bebo. Embriago-me de idéias e possibilidades. Até chegar a loucura, até desviar do abismo. Torno-me carne. Manifesto contra a insônia da dor e da complexidade do pensar pulsante. Basta. O que há além de ti? O mistério da existência? Segredo irrevelável. Um ser, um existir, uma essência, uma consciência? Concepções impenetráveis. Eu desejo, vivo. Sonho e temo. Começo a vagar pelo mundo e encontro tantas mentiras, vazios, rostos a refletir pura aparência, passos ágeis a mascarar a apatia, corpos lindos em almas fantasmas. Eu quero voltar. Alegremente deixar-me cair, lacrimejar diante da luz, incendiar com o gosto do desejo, arrepiar com o afago, ser inocente, ser ignorante. Deixar o instinto se sobrepor à mente. Quero cansar o meu corpo e exaurir a minha alma na transitoriedade da vida, na beleza infinita do renascimento diário. Sou um lugar, sou de lugar nenhum. Sou minha, sou tua. Sou a maravilha do belo que te dou. A pérola chamada amor, aquela rara, formada através dos anos. A retribuição pode seguir o círculo da dádiva. Porque quero tão somente ter a chance de ver novamente o teu gozo em viver. E que arda.

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